martes, 21 de diciembre de 2010
lunes, 20 de diciembre de 2010
Elisa, ya no vive aquí
_ Pase señora X, la estaba esperando. Sabía que vendría.
La mujer, de unos cincuenta años, de ojos cansados y facciones soñolientas, aparentaba más edad de la que tenía. Intentó un esbozo de sonrisa, pero sólo consiguió aumentar sus arrugas, como si una red invisible pugnase por extenderse sobre su rostro. Se apartó del umbral e hizo un gesto con la mano, invitándome a entrar; pero no me moví. De hecho, cuando llamé a la puerta, dudaba cómo presentarme y qué decir, y ahora la familiaridad de la buena señora había obrado el efecto contrario, confundiéndome aún más. Permanecí inmóvil algunos segundos, con cara de aturdida, hasta que por fin reaccioné.
- ¿Me conoce usted? - pregunté con un hilo de voz.
- Naturalmente. Elisa nos habló mucho de usted.
- ¿Está ella? - volví a inquirir algo insegura.
- No, no está - dijo la mujer al tiempo que repetía el ademán para que pasase al interior. Noté el temblor de su voz y un débil aleteo en sus labios que se hizo mucho más perceptible en la última sílaba.
Entré al fín en la vivienda. En el estrecho trozo de pasillo que hacía las veces de recibidor apenas había cuatro cosas. Estaba embaldosado con convencionales losetas cuadradas blancas y negras. El aspecto ajedrezado no habría sido muy acogedor para quien hubiera padecido complejos de inferioridad, o se sintiese un peón movido por las circunstancias. Para mí, por ejemplo. Una percha algo deslucida, justo detrás de la puerta; un taquillón sobre el lateral que, a pesar de sus reducidas dimensiones, dificultaba aún más el paso; un espejo de filos dorados justo encima de él; y, a la izquierda, en el otro lateral, una gran foto enmarcada, formaban todo el mobiliario del pequeño recibidor. La foto era de Elisa. Estaba preciosa. Tan preciosa como aquel día en la playa, cuando la conocí...
La mujer, de unos cincuenta años, de ojos cansados y facciones soñolientas, aparentaba más edad de la que tenía. Intentó un esbozo de sonrisa, pero sólo consiguió aumentar sus arrugas, como si una red invisible pugnase por extenderse sobre su rostro. Se apartó del umbral e hizo un gesto con la mano, invitándome a entrar; pero no me moví. De hecho, cuando llamé a la puerta, dudaba cómo presentarme y qué decir, y ahora la familiaridad de la buena señora había obrado el efecto contrario, confundiéndome aún más. Permanecí inmóvil algunos segundos, con cara de aturdida, hasta que por fin reaccioné.
- ¿Me conoce usted? - pregunté con un hilo de voz.
- Naturalmente. Elisa nos habló mucho de usted.
- ¿Está ella? - volví a inquirir algo insegura.
- No, no está - dijo la mujer al tiempo que repetía el ademán para que pasase al interior. Noté el temblor de su voz y un débil aleteo en sus labios que se hizo mucho más perceptible en la última sílaba.
Entré al fín en la vivienda. En el estrecho trozo de pasillo que hacía las veces de recibidor apenas había cuatro cosas. Estaba embaldosado con convencionales losetas cuadradas blancas y negras. El aspecto ajedrezado no habría sido muy acogedor para quien hubiera padecido complejos de inferioridad, o se sintiese un peón movido por las circunstancias. Para mí, por ejemplo. Una percha algo deslucida, justo detrás de la puerta; un taquillón sobre el lateral que, a pesar de sus reducidas dimensiones, dificultaba aún más el paso; un espejo de filos dorados justo encima de él; y, a la izquierda, en el otro lateral, una gran foto enmarcada, formaban todo el mobiliario del pequeño recibidor. La foto era de Elisa. Estaba preciosa. Tan preciosa como aquel día en la playa, cuando la conocí...
J.J.
jueves, 16 de diciembre de 2010
Una Cruz en el Camino III
Instintivamente aminoré la marcha y me pegué un poco más a la raya que delimitaba el arcén. Cuando apenas si me separaban veinte metros de la cruz, tuve la certeza de lo que estaba viendo. Algo me apretó el pecho y sentí como se me encendían las mejillas, era un calor contradictorio porque, en realidad, me había quedado helado. La cruz seguía allí. A pesar de la semioscuridad podía verla con relativa claridad, sólo que esta vez lucía increíblemente blanca y un gran ramo de flores rojas colgaba en bandolera de uno de sus brazos... Y la inscripción. Unas letras; en la distancia, apenas unas manchas oscuras, seguramente negras, como pecas sobre el blanco.
Mi primera intención fue la de pararme, pero titubeé. Nunca lo había hecho. A pesar de que cientos de veces me había asaltado la tentación de deternerme y verla de cerca, siempre busqué alguna excusa en mi subconsciente para no hacerlo: "El arcén es muy estrecho para estacionar el coche..., "en esta zona de la autovía esta prohibido detenerse...". Excusas, siempre excusas para disimular la misteriosa atracción que sintiera desde que la descubrí.
Llegué a su altura y la rebasé aún con la duda de saber qué hacer. Frené bruscamente al tiempo que giraba el volante hacia el arcén. El conductor del automóvil que circulaba inmediatamente detrás mía me lanzó una ráfaga de luz, y estoy seguro de que no fue lo único que me lanzó. Di marcha atrás unos metros y bajé parsimonioso. Allí estábamos; al fin frente al frente. Me temblaban las piernas y no era capaz de remediarlo. Hice un esfuerzo por controlarme. Aquello era ridículo. ¿De qué podía tener miedo? Seguro que dentro de unos minutos sentiría vergüenza de aquella absurda situación. Crucé decidido los escasos metros que me separaban de la cruz. Efectivamente, la habían encalado y tenía una leyenda. Las flores, claveles rojos enlazados a modo de improvisada corona, ocultaban parte de la inscripción. Las aparté lentamente....
Subió al coche con una parsimonia que más pareció un autómata que un ser humano. De la misma forma mecánica uso el contacto y arrancó, incorporándose a la calzada. Al camión aún le dio tiempo de tocar desesperadamente el claxon e intentar sobrepasarlo por su derecha, pero fue inútil. Un ruido metálico y el crujir de mil chapas se fundieron en un segundo con un chirriar de frenos y de cauchos. Tras unos instantes de desesperante silencio, sobrevino una terrible explosión que, con un estrépito de desgarro, lanzó los restos del coche contra el guardarraíl, dejando el asfalto cubierto de una amalgama de hierros retorcidos y en el aire un discreto olor a arrabio caliente.
Murió al instante, pero al fin lo supo; aquélla cruz llevaba un nombre: el suyo.
Mi primera intención fue la de pararme, pero titubeé. Nunca lo había hecho. A pesar de que cientos de veces me había asaltado la tentación de deternerme y verla de cerca, siempre busqué alguna excusa en mi subconsciente para no hacerlo: "El arcén es muy estrecho para estacionar el coche..., "en esta zona de la autovía esta prohibido detenerse...". Excusas, siempre excusas para disimular la misteriosa atracción que sintiera desde que la descubrí.
Llegué a su altura y la rebasé aún con la duda de saber qué hacer. Frené bruscamente al tiempo que giraba el volante hacia el arcén. El conductor del automóvil que circulaba inmediatamente detrás mía me lanzó una ráfaga de luz, y estoy seguro de que no fue lo único que me lanzó. Di marcha atrás unos metros y bajé parsimonioso. Allí estábamos; al fin frente al frente. Me temblaban las piernas y no era capaz de remediarlo. Hice un esfuerzo por controlarme. Aquello era ridículo. ¿De qué podía tener miedo? Seguro que dentro de unos minutos sentiría vergüenza de aquella absurda situación. Crucé decidido los escasos metros que me separaban de la cruz. Efectivamente, la habían encalado y tenía una leyenda. Las flores, claveles rojos enlazados a modo de improvisada corona, ocultaban parte de la inscripción. Las aparté lentamente....
Subió al coche con una parsimonia que más pareció un autómata que un ser humano. De la misma forma mecánica uso el contacto y arrancó, incorporándose a la calzada. Al camión aún le dio tiempo de tocar desesperadamente el claxon e intentar sobrepasarlo por su derecha, pero fue inútil. Un ruido metálico y el crujir de mil chapas se fundieron en un segundo con un chirriar de frenos y de cauchos. Tras unos instantes de desesperante silencio, sobrevino una terrible explosión que, con un estrépito de desgarro, lanzó los restos del coche contra el guardarraíl, dejando el asfalto cubierto de una amalgama de hierros retorcidos y en el aire un discreto olor a arrabio caliente.
Murió al instante, pero al fin lo supo; aquélla cruz llevaba un nombre: el suyo.
miércoles, 15 de diciembre de 2010
Tiempo
Hay un tiempo para nacer y un momento para morir.
Hay un tiempo para plantar y un momento para arrancar.
Hay un tiempo para matar y un momento para sanar.
Hay un tiempo para destruir y un momento para edificar.
Hay un tiempo para llorar y un momento para reír.
Hay un tiempo para el duelo y un momento para la fiesta.
Hay un tiempo para lanzar piedras y un momento para recogerlas.
Hay un tiempo para abrazarse y un momento para separarse.
Hay un tiempo para intentar y un momento para desistir.
Hay un tiempo para guardar y un momento para gastar.
Hay un tiempo para romper y un momento para coser.
Hay un tiempo para callar y un momento para hablar.
Hay un tiempo para amar y un momento para odiar.
Hay un tiempo para la guerra y un momento para la paz.
Hay un tiempo para plantar y un momento para arrancar.
Hay un tiempo para matar y un momento para sanar.
Hay un tiempo para destruir y un momento para edificar.
Hay un tiempo para llorar y un momento para reír.
Hay un tiempo para el duelo y un momento para la fiesta.
Hay un tiempo para lanzar piedras y un momento para recogerlas.
Hay un tiempo para abrazarse y un momento para separarse.
Hay un tiempo para intentar y un momento para desistir.
Hay un tiempo para guardar y un momento para gastar.
Hay un tiempo para romper y un momento para coser.
Hay un tiempo para callar y un momento para hablar.
Hay un tiempo para amar y un momento para odiar.
Hay un tiempo para la guerra y un momento para la paz.
lunes, 13 de diciembre de 2010
Una Cruz en el Camino II
¿Cuántos años llevaba viéndola? De ponerme a pensar, seguro que podía decirlo con exactitud meridiana. Bastaba con retraerme a la fecha en que, bastantes años atrás, trasladé mi domicilio a aquella pequeña ciudad-dormitorio, ya que, desde la primera vez que hice el trayecto hacia mi nuevo trabajo, la descubrí. Así que si algún meticuloso me preguntaba al respecto, sólo tendría que contar los días laborables habidos en los últimos quince años.
La cruz, clavada sobre una pequeña duna arenosa, se encontraba ligeramente ladeada hacia la derecha, medía unos ochenta centímetros de alto, los brazos cortos no superaban el medio metro, era de hormigón, o al menos tenía color cemento, y nunca supe si alguna vez fue de otro color. Probablemente así era, pero yo siempre la conocí del mismo tono triste, grisáceo, bateada en sus zonas más sombrías por un verdín incipiente, fruto del abandono y de los años a la interperie. Estaba situada a escasos tres metros del arcén y a unos cinco de la vía férrea y si tenía algún rótulo o leyenda, no era visible, al menos desde la calzada. Muchas veces pensé en acercarme y comprobarlo, que nada mejor para vencer la tentación que caer en ella, pero por alguna extraña razón nunca lo hice. En determinadas épocas del año, primavera, sobre todo, los matorrales y el forraje llegaban a ocultarla casi por completo. Pero yo sabía que ella seguía allí, paciente, misteriosa, casi eterna. Era tan sólo una cruz, me lo había repetido muchas veces; ¿por qué, entonces, me fascinaba de aquella manera? ¿Por qué aquella irresistible atracción? ?Qué extraño influjo ejercía sobre mí para que, a pesar de verla diariamente, no poder pasar a su lado sin mirarla y hacerme mil preguntas? ¿Por qué estaba allí? ¿En recuerdo de quién se había erigido? Si alguien la había levantado en memoria de un ser querido, ¿por qué siempre estuvo en aquel estado de abandono? Demasiadas preguntas para algo que, sin duda, era mucho más simple de lo que mi inquieta imaginación pretendía. A veces llegue a la conclusión de que, en definitiva, mis intrigas y fantasías no eran más que un pretexto: un "algo" que me ayudaba a hacer un poco más atrayente el hastío y la monotonía que supone lo cotidiano.
El sol se anunció a lo lejos impaciente, majestuoso; cicatrices de color en un cielo casi desprovisto de nubes. Era esa hora incierta en que uno no sabe si es mejor llevar las luces encendidas o no, porque, de todas formas, la visión de la calzada es siempre dificultosa. Pero aquel circular entre dos luces era algo a lo que estaba acostumbrado; por eso, a medida que aquel día me aproximaba a ella, supe al instante que algo no encajaba en el conjunto.......
La cruz, clavada sobre una pequeña duna arenosa, se encontraba ligeramente ladeada hacia la derecha, medía unos ochenta centímetros de alto, los brazos cortos no superaban el medio metro, era de hormigón, o al menos tenía color cemento, y nunca supe si alguna vez fue de otro color. Probablemente así era, pero yo siempre la conocí del mismo tono triste, grisáceo, bateada en sus zonas más sombrías por un verdín incipiente, fruto del abandono y de los años a la interperie. Estaba situada a escasos tres metros del arcén y a unos cinco de la vía férrea y si tenía algún rótulo o leyenda, no era visible, al menos desde la calzada. Muchas veces pensé en acercarme y comprobarlo, que nada mejor para vencer la tentación que caer en ella, pero por alguna extraña razón nunca lo hice. En determinadas épocas del año, primavera, sobre todo, los matorrales y el forraje llegaban a ocultarla casi por completo. Pero yo sabía que ella seguía allí, paciente, misteriosa, casi eterna. Era tan sólo una cruz, me lo había repetido muchas veces; ¿por qué, entonces, me fascinaba de aquella manera? ¿Por qué aquella irresistible atracción? ?Qué extraño influjo ejercía sobre mí para que, a pesar de verla diariamente, no poder pasar a su lado sin mirarla y hacerme mil preguntas? ¿Por qué estaba allí? ¿En recuerdo de quién se había erigido? Si alguien la había levantado en memoria de un ser querido, ¿por qué siempre estuvo en aquel estado de abandono? Demasiadas preguntas para algo que, sin duda, era mucho más simple de lo que mi inquieta imaginación pretendía. A veces llegue a la conclusión de que, en definitiva, mis intrigas y fantasías no eran más que un pretexto: un "algo" que me ayudaba a hacer un poco más atrayente el hastío y la monotonía que supone lo cotidiano.
El sol se anunció a lo lejos impaciente, majestuoso; cicatrices de color en un cielo casi desprovisto de nubes. Era esa hora incierta en que uno no sabe si es mejor llevar las luces encendidas o no, porque, de todas formas, la visión de la calzada es siempre dificultosa. Pero aquel circular entre dos luces era algo a lo que estaba acostumbrado; por eso, a medida que aquel día me aproximaba a ella, supe al instante que algo no encajaba en el conjunto.......
J.J.
¿Qué vale más?
¿Qué vale más?
¿La buena fama o el buen perfume?
¿Vale más el día en que se muere o el día en que se nace?
¿Vale más ir a un funeral o ir a divertirse?, pues la muerte es el fin de todo, y los que viven debieran recordarlo.
¿Vale más llorar o reír?, pues podrá hacerle mal al semblante pero le hace bien al corazón.
¿Vale más pensar en la muerte o en divertirse?
¿Vale más terminar un asunto o comenzarlo?
¿Vale más ser paciente o ser valiente?
No te dejes llevar por el enfado, ni la ira, ni los malos modos, porque todo eso es propio de gente necia.
Nunca te preguntes por qué todo tiempo pasado fue mejor, pues no es una pregunta inteligente.
Cuando te vaya bien, disfruta del bienestar; pero cuando te vaya mal, ponte a pensar que lo uno y lo otro son cosa tuya y que nunca sabemos lo que nos traerá el futuro.
Durante esta vana ilusión que es la vida, he visto a personas buenas que mueren a pesar de ser así, y mala gente que a pesar de su maldad viven muchos años.
No hay que pasarse de bueno ni tampoco pasarse de listo. ¿Para qué arruinarse uno mismo?
No hay que pasarse de malo ni tampoco pasarse de tonto. ¿Para qué morir antes de tiempo?
Lo mejor es agarrar bien esto sin soltar de la mano aquello.
Sin embargo, nadie en la tierra es tan perfecto que haga siempre el bien y nunca se equivoque.
No hagas caso de todo lo que se dice, y así no oirás cuando tus amigos o tus enemigos hablen mal de ti. Aunque también tú, y lo sabes muy bien, muchas veces has hablado mal de otros, incluido a tus amigos.
¿La buena fama o el buen perfume?
¿Vale más el día en que se muere o el día en que se nace?
¿Vale más ir a un funeral o ir a divertirse?, pues la muerte es el fin de todo, y los que viven debieran recordarlo.
¿Vale más llorar o reír?, pues podrá hacerle mal al semblante pero le hace bien al corazón.
¿Vale más pensar en la muerte o en divertirse?
¿Vale más terminar un asunto o comenzarlo?
¿Vale más ser paciente o ser valiente?
No te dejes llevar por el enfado, ni la ira, ni los malos modos, porque todo eso es propio de gente necia.
Nunca te preguntes por qué todo tiempo pasado fue mejor, pues no es una pregunta inteligente.
Cuando te vaya bien, disfruta del bienestar; pero cuando te vaya mal, ponte a pensar que lo uno y lo otro son cosa tuya y que nunca sabemos lo que nos traerá el futuro.
Durante esta vana ilusión que es la vida, he visto a personas buenas que mueren a pesar de ser así, y mala gente que a pesar de su maldad viven muchos años.
No hay que pasarse de bueno ni tampoco pasarse de listo. ¿Para qué arruinarse uno mismo?
No hay que pasarse de malo ni tampoco pasarse de tonto. ¿Para qué morir antes de tiempo?
Lo mejor es agarrar bien esto sin soltar de la mano aquello.
Sin embargo, nadie en la tierra es tan perfecto que haga siempre el bien y nunca se equivoque.
No hagas caso de todo lo que se dice, y así no oirás cuando tus amigos o tus enemigos hablen mal de ti. Aunque también tú, y lo sabes muy bien, muchas veces has hablado mal de otros, incluido a tus amigos.
sábado, 11 de diciembre de 2010
Una Cruz en el Camino
Eran las 7:30 de la mañana. Bostecé una vez más ante el semáforo en rojo y encendí el primer cigarrillo del día. Miré la cara del conductor del coche de al lado e, instintivamente, observé la mía en el espejo retrovisor. Necesitaba asegurarme de que mi rostro no tenía la misma pinta de malos humos que había observado en el de aquel sujeto. Bien era cierto que a aquella intespectiva hora la mayoría de los que, por motivos laborales, nos desplazábamos a la capital, presentábamos un semblante parecido: soñoliento, aburrido y, en algunos casos, malhumorado; pero el de aquel tipo era un compendio ampliado y mejorado de todo lo anterior.
Y, además, tenía prisa. Cuando el semáforo pasó a verde, apenas si alcancé a ver sus luces traseras, desapareciendo tras la curva siguiente. No sé para qué tanta prisa, me dije, por mucho que corriese seguro que me lo encontraría a la entrada de la ciudad: las colas eran inevitables.
Giré en la rotonda y me dispuse a tomar la autovía. Una curva más a la derecha y me estaría esperando, como todos los días....
Y, además, tenía prisa. Cuando el semáforo pasó a verde, apenas si alcancé a ver sus luces traseras, desapareciendo tras la curva siguiente. No sé para qué tanta prisa, me dije, por mucho que corriese seguro que me lo encontraría a la entrada de la ciudad: las colas eran inevitables.
Giré en la rotonda y me dispuse a tomar la autovía. Una curva más a la derecha y me estaría esperando, como todos los días....
J.J.
Cómo llora el Amor
A la calle me salí,
te asomaste a tu balcón
y sentí dentro de mí
alfileres en mi corazón.
Quien me iba a mi a decir
que cuando llora el amor
como si viera venir
mil personas vueltas en su aflición.
Besame la cara,
calma mis ansias,
sueña conmigo
como en un cuento de hadas.
Cuando te veo venir
a mi me duele respirar
me emborracha el elixir
que fielmente guarda tu almohada.
A la calle del olvido
se te ha caido un pedacito de mi,
se te ha caido un pedacito de mi.
A la calle me salí,
te asomaste a tu balcón,
en mis adentros vi morir
denigrada la revolución
Como puedes prescindir
y hacer llorar al amor,
hacer llorar al amor
viernes, 10 de diciembre de 2010
Soy Marxista
Después de pensar mucho sobre mi tendencia política, y votar unos a otros, y comprobar que tanto PSOE como PP, son igualmente nulos, el PC solo existe cuando enciendo mi ordenador, los Verdes no dan para plantar ni 10 arbolitos, y los independentistas son, ciertamente eso.... independientes, creo que ahora lo tengo bastante claro, en las próximas elecciones generales, me pondré de parte del partido Marxista, y mi voto será para él.... lo tengo claro, por lo menos me reire un rato.
jueves, 9 de diciembre de 2010
martes, 7 de diciembre de 2010
Sé lo que estas pasando
M:- Se lo que estas pasando por qué a mí me pasa lo mismo.
R:- ¿Por qué tendría que creerte?, ya no quiero que hablemos más, te dejo marchar, no quiero molestarte.
M:- No entiendo que ya no quieras hablar conmigo, dices que me dejas marchar, pero yo no me quiero ir, no quiero perder tu amistad.
R:- Ya sabes que no quiero tu amistad, no podría ser tu amiga, no estoy preparada para ser tu amiga, yo necesito que haya algo más que amistad, que pase lo que tenga que pasar.
M:- Pero, tu y yo sabemos, que no puede, qué no debe pasar nada, aunque las dos pensemos o queramos que pase. No soy de mucho escribir porque me expreso mejor hablando, pero lo que si quiero, lo que sí se, es que no te quiero perder como amiga, respeto tu decisión de no querer volver a hablarme, desapareceré de tu vida al igual que un día nos encontramos, si tu así lo quieres. Pero que sepas que aquí estaré por si quieres hablar.
R:- Sé que te gusta más susurrarme al oído, que escribir tus sentimientos, pero ya nunca estas para mí, te estás distanciando, ¿por qué lo haces?, ya no soy para ti la que era antes, no me ves igual, no me escribes, no me llamas, no contestas, ya no sientes nada por mí, no te intereso... ¿Ya no quieres seguir hablando conmigo?.
M:- Sí, reconozco que he estado algo rara, pero no distante, me ha superado por un momento el estar así, y dirás ¿cómo? ¿así?, pues si, la necesidad de hablar contigo tranquilamente sin estar siempre pendiente de si te escuchan o no. Sí, me gustaría seguir hablando contigo, por supuesto, es más, quiero seguir haciéndolo, por todos los medios posibles, me dices que no siento nada por ti, eso no es cierto, dices que no quiero nada, tampoco es cierto, si he querido y quiero tener algo contigo, también sé que tu situación es un poco complicada, por no decir imposible, me gusta hablar contigo, escucharte, me encanta como te ríes.
R:- ¿Por qué no me dices esas cosas al oído?, dímelo, si tanto te gusta hablar conmigo, no me dejes siempre a medias, no hables de cosas vacías y dejes lo importante en el olvido.
M:- Te dije, que me encuentro rara, siento tantas cosas, que no se cómo afrontarlas, se que tú tienes pareja, y en un principio no me importaba pero ya ves como son las cosas que pasan, que sí, si me importa, pero no puedo hacer nada, ya sabía lo que había y lo acepte y lo acepto, pero eso no quita que te quiera, sí lo has leído bien, te quiero, y dirás, no digas eso, porque no me has visto, eso no tiene nada que ver, los sentimientos no se pueden controlar, están o no están veas o no veas, eso da igual. Ya ves, yo también se escribir, ¿a que no te lo imaginabas?
R:- No soy libre, y lo sé, y lo siento, pero no me arrepiento, pero si supieras todo lo que siento por ti, y todo lo que me gustaría decirte, si lo supieras... si me dejaras decírtelo... si quieres volver a hablar, te estaré esperando.
R:- ¿Por qué tendría que creerte?, ya no quiero que hablemos más, te dejo marchar, no quiero molestarte.
M:- No entiendo que ya no quieras hablar conmigo, dices que me dejas marchar, pero yo no me quiero ir, no quiero perder tu amistad.
R:- Ya sabes que no quiero tu amistad, no podría ser tu amiga, no estoy preparada para ser tu amiga, yo necesito que haya algo más que amistad, que pase lo que tenga que pasar.
M:- Pero, tu y yo sabemos, que no puede, qué no debe pasar nada, aunque las dos pensemos o queramos que pase. No soy de mucho escribir porque me expreso mejor hablando, pero lo que si quiero, lo que sí se, es que no te quiero perder como amiga, respeto tu decisión de no querer volver a hablarme, desapareceré de tu vida al igual que un día nos encontramos, si tu así lo quieres. Pero que sepas que aquí estaré por si quieres hablar.
R:- Sé que te gusta más susurrarme al oído, que escribir tus sentimientos, pero ya nunca estas para mí, te estás distanciando, ¿por qué lo haces?, ya no soy para ti la que era antes, no me ves igual, no me escribes, no me llamas, no contestas, ya no sientes nada por mí, no te intereso... ¿Ya no quieres seguir hablando conmigo?.
M:- Sí, reconozco que he estado algo rara, pero no distante, me ha superado por un momento el estar así, y dirás ¿cómo? ¿así?, pues si, la necesidad de hablar contigo tranquilamente sin estar siempre pendiente de si te escuchan o no. Sí, me gustaría seguir hablando contigo, por supuesto, es más, quiero seguir haciéndolo, por todos los medios posibles, me dices que no siento nada por ti, eso no es cierto, dices que no quiero nada, tampoco es cierto, si he querido y quiero tener algo contigo, también sé que tu situación es un poco complicada, por no decir imposible, me gusta hablar contigo, escucharte, me encanta como te ríes.
R:- ¿Por qué no me dices esas cosas al oído?, dímelo, si tanto te gusta hablar conmigo, no me dejes siempre a medias, no hables de cosas vacías y dejes lo importante en el olvido.
M:- Te dije, que me encuentro rara, siento tantas cosas, que no se cómo afrontarlas, se que tú tienes pareja, y en un principio no me importaba pero ya ves como son las cosas que pasan, que sí, si me importa, pero no puedo hacer nada, ya sabía lo que había y lo acepte y lo acepto, pero eso no quita que te quiera, sí lo has leído bien, te quiero, y dirás, no digas eso, porque no me has visto, eso no tiene nada que ver, los sentimientos no se pueden controlar, están o no están veas o no veas, eso da igual. Ya ves, yo también se escribir, ¿a que no te lo imaginabas?
R:- No soy libre, y lo sé, y lo siento, pero no me arrepiento, pero si supieras todo lo que siento por ti, y todo lo que me gustaría decirte, si lo supieras... si me dejaras decírtelo... si quieres volver a hablar, te estaré esperando.
J.J.
Nessun Dorma
¡Nadie duerma! ¡Nadie duerma!
Tampoco tú, oh Princesa,
en tu frío cuarto
miras las estrellas
que tiemblan de amor y de esperanza...
¡Pero mi misterio está encerrado en mí,
mi nombre nadie sabrá!
sólo cuando la luz brille
No, no sobre tu boca lo diré,
Sobre tu boca lo diré temblando
¡cuando la luz brille!
Y mi beso romperá el silencio
que te hace mía.
Su nombre nadie sabrá...
¡Y nosotras, ay, deberemos, morir, morir!
¡Disípate, oh noche! ¡Tramontad, estrellas! ¡Tramontad, estrellas!
¡Al alba venceré!
¡Venceré! Venceré!
Tampoco tú, oh Princesa,
en tu frío cuarto
miras las estrellas
que tiemblan de amor y de esperanza...
¡Pero mi misterio está encerrado en mí,
mi nombre nadie sabrá!
sólo cuando la luz brille
No, no sobre tu boca lo diré,
Sobre tu boca lo diré temblando
¡cuando la luz brille!
Y mi beso romperá el silencio
que te hace mía.
Su nombre nadie sabrá...
¡Y nosotras, ay, deberemos, morir, morir!
¡Disípate, oh noche! ¡Tramontad, estrellas! ¡Tramontad, estrellas!
¡Al alba venceré!
¡Venceré! Venceré!
miércoles, 1 de diciembre de 2010
Manuel VIII
Lo primero que siente Manuel es un terrible golpe en el hombro y parte del cuello que le hace dar casi una vuelta completa en el aire y perder la consciencia. De aquel estado se despierta años después, según le parece, a causa de la dolorosa presión que siente en la cabeza y parte del pecho, como si estuviera a punto de estallar. Dolores terribles, penetrantes, le laceran el cuerpo desde el cuello hasta los pies, recorriendo todos los ramales de su sistema nervioso. Estas sensaciones no van acompañadas de pensamientos, como si la capacidad de pensar hubieses sido borrada de un plumazo y ya sólo fuese capaz de sentir. También ve; de hecho puede observar como todo a su alrededor, incluido él mismo, está envuelto en un halo luminoso, resplandeciente. Después, con espantosa brusquedad, la luz que le envuelve sube hasta el cielo acompañada de un ruido estremecedor. Un terrible fragor resuena en sus oídos y todo es tinieblas. De repente, la facultad de pensar queda restablecida en él.
Abre los ojos y ve una luz enorme sobre su cabeza y al instante el rostro comprensivo del hombre de la azotea, interponiéndose entre él y la luz cegadora de un sol que, por primera vez en mucho tiempo, le parece maravilloso.
-Ha tenido suerte, el mástil de una de las banderas del sexto desvió su trayectoria y fue a parar sobre un árbol que amortiguó su caída. Creo que saldrá de esta. Procure no moverse, enseguida le llevaremos al hospital. ¿Quiere que avisemos a alguien? -el comisario se inclinó aún más sobre él, en espera de una contestación.
Manuel susurra, pero no está seguro de que le hayan entendido. Quiere ver a su madre. Vuelve a perder el conocimiento camino del hospital y despierta en un sala completamente blanca. Se siente mareado, y aunque los dolores han amainado algo, las nauseas le hacen estremecerse y convulsionarse como un poseso.
La puerta blanca se abre a los pocos minutos y una venerable anciana bañada en lágrimas corre hacia él con los brazos abiertos. En el momento en que va a estrecharla entre los suyos, siente un terrible golpe en la nuca que le aturde por completo. Después, sólo oscuridad y el más sepulcral de los silencios.
Manuel estaba muerto. Había fallecido instantáneamente segundos después de iniciado su vuelo. Su cuerpo, en una postura grotesca, yacía en un gran charco de sangre sobre la acera del edificio Adelfa.
Abre los ojos y ve una luz enorme sobre su cabeza y al instante el rostro comprensivo del hombre de la azotea, interponiéndose entre él y la luz cegadora de un sol que, por primera vez en mucho tiempo, le parece maravilloso.
-Ha tenido suerte, el mástil de una de las banderas del sexto desvió su trayectoria y fue a parar sobre un árbol que amortiguó su caída. Creo que saldrá de esta. Procure no moverse, enseguida le llevaremos al hospital. ¿Quiere que avisemos a alguien? -el comisario se inclinó aún más sobre él, en espera de una contestación.
Manuel susurra, pero no está seguro de que le hayan entendido. Quiere ver a su madre. Vuelve a perder el conocimiento camino del hospital y despierta en un sala completamente blanca. Se siente mareado, y aunque los dolores han amainado algo, las nauseas le hacen estremecerse y convulsionarse como un poseso.
La puerta blanca se abre a los pocos minutos y una venerable anciana bañada en lágrimas corre hacia él con los brazos abiertos. En el momento en que va a estrecharla entre los suyos, siente un terrible golpe en la nuca que le aturde por completo. Después, sólo oscuridad y el más sepulcral de los silencios.
Manuel estaba muerto. Había fallecido instantáneamente segundos después de iniciado su vuelo. Su cuerpo, en una postura grotesca, yacía en un gran charco de sangre sobre la acera del edificio Adelfa.
J.J
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Qué leer
Ahora que llegan las vacaciones estivales, y como marca nos cánones, tenemos que regalarnos cositas, si no, no somos buenos cristianos, o como os defináis cada cual, yo a "motu propio" voy a recomendar un libro.
Edmond Rostand, no es que sea mi autor favorito, que no lo es, pero su obra universal Cyrano de Bergerac, si que es una de las novelas que mas me gusta leer, porque la leo y la leo, y la leo....
Sobre todo, por el carácter que le da a su personaje principal, Cyrano, por como es, como se desenvuelve y desde luego como habla, esos versos tan afilados como su espada o su nariz.
Los versos de la salida del teatro son exquisitos, pero el que mas me gusta por todo lo que conlleva es el que le regala a Roxana, su primo Cyrano por boca de su amado Cristián, pero quiero dejaros la escena casi completa porque sinceramente no tiene desperdicio.
Roxana.- (Adelantando por el balcón). ¿Sois vos?
Cyrano.- Yo soy.
Roxana.- Y hablabais de.... de un...
Cyrano.- Beso.
Dulce fuera el vocablo en vuestra boca, mas no lo pronunciáis. Si os quema el labio, ¿qué no haría la acción? Sed generosa, venced vuestro temor... Sin daros cuenta, ha poco os deslizasteis sin zozobra de la risa al suspiro y del suspiro al llanto... Deslizaos más ahora y llegaréis al beso sin notarlo, pues la distancia entre ambos es tan poca que un solo escalofrío los separa.
Roxana.- ¡Callad!
Cyrano.- Al fin y al cabo, ¿qué es, señora un beso?
Un juramento hecho de cerca;
un subrayado de color de rosa que al verbo amar añaden;
un secreto que confunde el oído con la boca;
una declaración que se confirma;
una oferta que al labio corrobora;
un instante que tiene algo de eterno y pasa como abeja rumorosa;
una comunión sellada encima del cáliz de una flor;
sublime forma de saborear el alma a flor de labio y aspirar del amor todo el aroma.
Edmond Rostand, no es que sea mi autor favorito, que no lo es, pero su obra universal Cyrano de Bergerac, si que es una de las novelas que mas me gusta leer, porque la leo y la leo, y la leo....
Sobre todo, por el carácter que le da a su personaje principal, Cyrano, por como es, como se desenvuelve y desde luego como habla, esos versos tan afilados como su espada o su nariz.
Los versos de la salida del teatro son exquisitos, pero el que mas me gusta por todo lo que conlleva es el que le regala a Roxana, su primo Cyrano por boca de su amado Cristián, pero quiero dejaros la escena casi completa porque sinceramente no tiene desperdicio.
Roxana.- (Adelantando por el balcón). ¿Sois vos?
Cyrano.- Yo soy.
Roxana.- Y hablabais de.... de un...
Cyrano.- Beso.
Dulce fuera el vocablo en vuestra boca, mas no lo pronunciáis. Si os quema el labio, ¿qué no haría la acción? Sed generosa, venced vuestro temor... Sin daros cuenta, ha poco os deslizasteis sin zozobra de la risa al suspiro y del suspiro al llanto... Deslizaos más ahora y llegaréis al beso sin notarlo, pues la distancia entre ambos es tan poca que un solo escalofrío los separa.
Roxana.- ¡Callad!
Cyrano.- Al fin y al cabo, ¿qué es, señora un beso?
Un juramento hecho de cerca;
un subrayado de color de rosa que al verbo amar añaden;
un secreto que confunde el oído con la boca;
una declaración que se confirma;
una oferta que al labio corrobora;
un instante que tiene algo de eterno y pasa como abeja rumorosa;
una comunión sellada encima del cáliz de una flor;
sublime forma de saborear el alma a flor de labio y aspirar del amor todo el aroma.
Manuel VII
- Tienes miedo, ¿verdad? Yo también lo tendría.
El hombre vestía de paisano, pero olía a policía incluso en la distancia. Se encontraba apoyado sobre la puerta de la azotea y fumaba tranquilamente, como si estuviera esperando el autobús. Su voz no denotaba la más mínima emoción. Manuel supo al instante que aquel hombre conocía su trabajo. Por lo pronto, ya debería haber emprendido su viaje al infierno y, sin embargo, aún continuaba allí arriba, mirándolo fijamente.
- Si realmente se va a tirar, no tenga miedo -su voz había descendido una octava; pero seguía tan fría como segura de sí misma, cuando prosiguió- Pero si tiene dudas, es que no merece la pena. Si duda es porque a lo mejor su vida aún tiene solución, y que tienen razón quienes piensan que si exagerásemos nuestras alegrías como hacemos con nuestras penas, los problemas perderían toda su importancia.
Miedo él, nunca lo tuvo. En eso se equivocaba aquel individuo de tan buenas palabras y con ganas de confundirlo. Nada puede temer quien está acostumbrado a esa otra muerte mucho más lenta y dolorosa: la del olvido, la marginación y la indiferencia. Y, sobre todo, nada puede temer aquel que durante la mayor parte de su existencia, ha necesitado más valor para conservar la vida que para quitársela.
Manuel no había tenido miedo ni siquiera en aquella ocasión en la que, con tan sólo cinco años, encontró a su padre en el pajar, colgando de una viga. Su madre siempre había asegurado que su padre era un miedica, que le asustaba casi todo: la oscuridad, la sangre, incluso un simple rasguño; sin embargo, tuvo valor para quitarse la vida aquella tarde de diciembre. Pero ahora sabía que para suicidarse no hace falta valor, sino simplemente tener claro cuándo se está de más en este mundo. Otros, los cursis y estudiosos, lo llamarían "conducta suicida", pero en realidad era eso: tenerlo claro. Y él lo tenía; aunque aquel tipo con cara de policía que avanzaba lentamente hacia él, intentase enredarle y hacerle fracasar. Pero ya había fracasado demasiadas veces en su vida.
-¡No se acerque!- su boca se torció horriblemente al hablar-. Voy a saltar.
El oficial, atónito, contuvo la respiración la fracción de siglo que tardó Manuel en dejarse caer y desaparecer tras el muro de arenisca. Durante unos segundos, sólo se oyeron voces y gritos de desesperación. Desde una de las terrazas de la planta quinta del edificio colindante, doña Inés se tapó la cara y ahogó un sollozo....
El hombre vestía de paisano, pero olía a policía incluso en la distancia. Se encontraba apoyado sobre la puerta de la azotea y fumaba tranquilamente, como si estuviera esperando el autobús. Su voz no denotaba la más mínima emoción. Manuel supo al instante que aquel hombre conocía su trabajo. Por lo pronto, ya debería haber emprendido su viaje al infierno y, sin embargo, aún continuaba allí arriba, mirándolo fijamente.
- Si realmente se va a tirar, no tenga miedo -su voz había descendido una octava; pero seguía tan fría como segura de sí misma, cuando prosiguió- Pero si tiene dudas, es que no merece la pena. Si duda es porque a lo mejor su vida aún tiene solución, y que tienen razón quienes piensan que si exagerásemos nuestras alegrías como hacemos con nuestras penas, los problemas perderían toda su importancia.
Miedo él, nunca lo tuvo. En eso se equivocaba aquel individuo de tan buenas palabras y con ganas de confundirlo. Nada puede temer quien está acostumbrado a esa otra muerte mucho más lenta y dolorosa: la del olvido, la marginación y la indiferencia. Y, sobre todo, nada puede temer aquel que durante la mayor parte de su existencia, ha necesitado más valor para conservar la vida que para quitársela.
Manuel no había tenido miedo ni siquiera en aquella ocasión en la que, con tan sólo cinco años, encontró a su padre en el pajar, colgando de una viga. Su madre siempre había asegurado que su padre era un miedica, que le asustaba casi todo: la oscuridad, la sangre, incluso un simple rasguño; sin embargo, tuvo valor para quitarse la vida aquella tarde de diciembre. Pero ahora sabía que para suicidarse no hace falta valor, sino simplemente tener claro cuándo se está de más en este mundo. Otros, los cursis y estudiosos, lo llamarían "conducta suicida", pero en realidad era eso: tenerlo claro. Y él lo tenía; aunque aquel tipo con cara de policía que avanzaba lentamente hacia él, intentase enredarle y hacerle fracasar. Pero ya había fracasado demasiadas veces en su vida.
-¡No se acerque!- su boca se torció horriblemente al hablar-. Voy a saltar.
El oficial, atónito, contuvo la respiración la fracción de siglo que tardó Manuel en dejarse caer y desaparecer tras el muro de arenisca. Durante unos segundos, sólo se oyeron voces y gritos de desesperación. Desde una de las terrazas de la planta quinta del edificio colindante, doña Inés se tapó la cara y ahogó un sollozo....
J.J.
martes, 30 de noviembre de 2010
Manuel VI
Manuel se pasa la mano por la frente. El contacto con el sudor parece devolverle a la realidad. ¿Cuanto tiempo lleva allí arriba? No lo sabe. Tal vez minutos, tal vez horas... Su memoria se convierte en un laberinto por el que se cruzan todos los días de su vida. Siente un calor pringoso que irrita su piel y escuece. Vuelve a cerrar los ojos y se complace con la oscuridad, una oscuridad a la que se asoman los recuerdos, como bengalas que estallasen en el cielo de la noche. Chisporroteos luminosos del pasado.
Sumido en sus reflexiones ha perdido la noción del tiempo. Mira hacia abajo en el instante en que una ambulancia tuerce la esquina y desaparece. La policía ha acordonado la zona, dejando a los curiosos amontonados sobre unas cintas plásticas a rayas blancas y rojas, como las utilizadas en las obras municipales. Casi a su altura una bandada de pájaros vuelan en formación. Soldados alados sincronizados en un vuelo armonioso.
Se pone alerta, aquel revuelo era algo con lo que en principio no contaba. Vuelve a mirar hacia abajo, esta vez con más atención. Distingue al menos una decena de policías. Seguro que alguno está ya subiendo con la intención de hacerlo desistir. Pero no les va a dar tiempo. Manuel aspira profundamente, cierra los ojos y se deja resbalar lentamente sobre el pretil....
Sumido en sus reflexiones ha perdido la noción del tiempo. Mira hacia abajo en el instante en que una ambulancia tuerce la esquina y desaparece. La policía ha acordonado la zona, dejando a los curiosos amontonados sobre unas cintas plásticas a rayas blancas y rojas, como las utilizadas en las obras municipales. Casi a su altura una bandada de pájaros vuelan en formación. Soldados alados sincronizados en un vuelo armonioso.
Se pone alerta, aquel revuelo era algo con lo que en principio no contaba. Vuelve a mirar hacia abajo, esta vez con más atención. Distingue al menos una decena de policías. Seguro que alguno está ya subiendo con la intención de hacerlo desistir. Pero no les va a dar tiempo. Manuel aspira profundamente, cierra los ojos y se deja resbalar lentamente sobre el pretil....
J.J.
lunes, 29 de noviembre de 2010
Manuel V
El comisario no se había permitido aún mirar hacia arriba. Uno de los agentes avanzó raudo hacia él, llevándose la mano a la visera cortésmente, pero de una forma tan maquinal, que hubiese hecho enrojecer al más permisivo oficial de academia.
- Haga que desaparezcan el camión de bomberos y la ambulancia. Que los lleven a la próxima esquina. Quiero que despejen la zona. ¿Entendido? -ordenó, autoritario.
- Enseguida, señor -asintió el policía con la cabeza.
- ¿Se ha movido en los últimos minutos?
- Creo que no. Ha estado como ausente allí arriba. Mirando al cielo.
- ¿Se sabe ya quién es? -preguntó de nuevo.
- Ni idea. Lo que sí parece es que no es de esta zona.
En ese momento, el oficial dejó que sus ojos subieran por primera vez por la fachada del edificio. El hombre dejó que sus ojos subieron por primera vez por la fachada del edificio. El hombre era una pequeña mancha que apenas contrastaba con las paredes grises del Adelfa. Estaba sentado con las piernas separadas para lograr un mejor equilibrio y la cabeza erguida hacia un cielo casi desprovisto de nubes.
Atravesó la calle y entró en el inmueble. El conserje y otros dos policías esperaban a pie de ascensor.
-¿Qué ancho tiene el pretil? -espetó sin más al empleado.
- Unos treinta o cuarenta centímetros. La puerta de paso a la azotea suele permanecer abierta desde que se estropeó la cerradura, he avisado muchas veces para que la arreglen, pero...
El comisario cortó, seco:
- Está bien. Ustedes -se dirigió a la pareja de agentes-, uno aquí, y no deje subir a nadie, el otro conmigo -ordenó, entrando en el ascensor. Las láminas plateadas se clausuraron como dos labios silenciosos que guardasen un secreto. Rápida, la máquina inició su ascenso.
Mientras el ascensor subía velozmente el hombre iba configurando mentalmente su guión. Dejaría al agente en el último piso, para evitar que los vecinos de las últimas plantas quisieran curiosear. A la azotea accedería el solo, y que Dios le diese suerte.....
- Haga que desaparezcan el camión de bomberos y la ambulancia. Que los lleven a la próxima esquina. Quiero que despejen la zona. ¿Entendido? -ordenó, autoritario.
- Enseguida, señor -asintió el policía con la cabeza.
- ¿Se ha movido en los últimos minutos?
- Creo que no. Ha estado como ausente allí arriba. Mirando al cielo.
- ¿Se sabe ya quién es? -preguntó de nuevo.
- Ni idea. Lo que sí parece es que no es de esta zona.
En ese momento, el oficial dejó que sus ojos subieran por primera vez por la fachada del edificio. El hombre dejó que sus ojos subieron por primera vez por la fachada del edificio. El hombre era una pequeña mancha que apenas contrastaba con las paredes grises del Adelfa. Estaba sentado con las piernas separadas para lograr un mejor equilibrio y la cabeza erguida hacia un cielo casi desprovisto de nubes.
Atravesó la calle y entró en el inmueble. El conserje y otros dos policías esperaban a pie de ascensor.
-¿Qué ancho tiene el pretil? -espetó sin más al empleado.
- Unos treinta o cuarenta centímetros. La puerta de paso a la azotea suele permanecer abierta desde que se estropeó la cerradura, he avisado muchas veces para que la arreglen, pero...
El comisario cortó, seco:
- Está bien. Ustedes -se dirigió a la pareja de agentes-, uno aquí, y no deje subir a nadie, el otro conmigo -ordenó, entrando en el ascensor. Las láminas plateadas se clausuraron como dos labios silenciosos que guardasen un secreto. Rápida, la máquina inició su ascenso.
Mientras el ascensor subía velozmente el hombre iba configurando mentalmente su guión. Dejaría al agente en el último piso, para evitar que los vecinos de las últimas plantas quisieran curiosear. A la azotea accedería el solo, y que Dios le diese suerte.....
J.J.
domingo, 28 de noviembre de 2010
De paseo
Esta mañana hemos estado paseando por Cartagena, una ciudad que me gusta por que simplemente tiene mar, y nos hemos encontrado con un mercadillo medieval.
Me acorde de una amiga, a la que le gusta saborear los bocadillos de Jamón y las gominolas. El mercadillo estaba muy concurrido, así que no pude hacerles muchas fotos, pero me dio para comprar una aceitunas que me dijeron que eran con sabor anchoas y resultaron sabiendo a manzanilla, y una cuña de queso, en un puesto que ponía "1 Premio de Castilla la Mancha", lo decían por el queso, que, mira tu por donde estaba buenisimo, quise compartirlo, pero.... estaba un poco lejos de la persona en cuestión, así que, no me quedo otra que comérmelo yo.
Os dejo con algunas fotos que hice, las del "bocata de Jamón" y las "Gominolas" va en honor de Gusi, para que mires lo que te puede tocar si vienes a verme.
Me acorde de una amiga, a la que le gusta saborear los bocadillos de Jamón y las gominolas. El mercadillo estaba muy concurrido, así que no pude hacerles muchas fotos, pero me dio para comprar una aceitunas que me dijeron que eran con sabor anchoas y resultaron sabiendo a manzanilla, y una cuña de queso, en un puesto que ponía "1 Premio de Castilla la Mancha", lo decían por el queso, que, mira tu por donde estaba buenisimo, quise compartirlo, pero.... estaba un poco lejos de la persona en cuestión, así que, no me quedo otra que comérmelo yo.
Manuel IV
El coche patrulla blanco y azul volaba con naturalidad a través del tráfico y la sirena ululaba enarbolando su sonoro látigo. El vehículo se bamboleó al girar en la esquina, inclinándose peligrosamente.
- Tranquilo. Llévame allí... vivo- aconsejó el hombre del asiento trasero, oficial de policía.
Había subido al coche en movimiento, como en cualquier película, cerrando la puerta cuando las ruedas comenzaban a rodar. Los minutos contaban.
- Cuando estemos a cinco o seis manzanas de distancia, desconecta la sirena -ordenó.
- Sí, señor.
- ¿Cuánto tiempo lleva allí arriba?
- El sargento dijo que veinte minutos. Tal vez un poco más.
- Está bien -concluyó el oficial, reflexivo.
"Veinte minutos", pensó. Probablemente él se encontraba ya cerca del momento crítico. Tendría dudas y su mente sería un caos. Lo sabía, no sólo por ser experto en suicidios, sino porque era su trabajo y desgraciadamente había vivido aquella situación demasiadas veces.
- Comisario -inquirió el conductor-, ¿qué piensa decirle?
- ¿Qué le diría usted?
El agente sacudió la cabeza, manteniendo la vista fija en la enorme congestión de tráfico y de personas a la que se aproximaban.
- Desconecta la sirena -recordó el oficial al chofer.
El coche aminoró la marcha y se deslizó sorteando a los otros automóviles y a un gentío que empezaba a ser preocupante. El comisario deparó en una mujer que miraba en dirección al edificio. Llevaba a un niño de unos cuatro años de la mano, como si hubiesen venido a presenciar una función de circo. Un locutor de radio había difundido la noticia y decenas de curiosos se encontraban ya en el lugar de los hechos. Esto constituiría un problema añadido.
- Empieza por apartar a toda esa gente de aquí. Pide ayuda.
El conductor buscó el micrófono y el oficial se marchó a través de una confusa maraña de coches y personas. Cuando llegó a las proximidades de inmueble, vio el camión de bomberos, la ambulancia y otros dos coches de policía. Los agentes, al igual que la muchedumbre, permanecían con la vista clavada en la cúspide del Adelfa.
- Tranquilo. Llévame allí... vivo- aconsejó el hombre del asiento trasero, oficial de policía.
Había subido al coche en movimiento, como en cualquier película, cerrando la puerta cuando las ruedas comenzaban a rodar. Los minutos contaban.
- Cuando estemos a cinco o seis manzanas de distancia, desconecta la sirena -ordenó.
- Sí, señor.
- ¿Cuánto tiempo lleva allí arriba?
- El sargento dijo que veinte minutos. Tal vez un poco más.
- Está bien -concluyó el oficial, reflexivo.
"Veinte minutos", pensó. Probablemente él se encontraba ya cerca del momento crítico. Tendría dudas y su mente sería un caos. Lo sabía, no sólo por ser experto en suicidios, sino porque era su trabajo y desgraciadamente había vivido aquella situación demasiadas veces.
- Comisario -inquirió el conductor-, ¿qué piensa decirle?
- ¿Qué le diría usted?
El agente sacudió la cabeza, manteniendo la vista fija en la enorme congestión de tráfico y de personas a la que se aproximaban.
- Desconecta la sirena -recordó el oficial al chofer.
El coche aminoró la marcha y se deslizó sorteando a los otros automóviles y a un gentío que empezaba a ser preocupante. El comisario deparó en una mujer que miraba en dirección al edificio. Llevaba a un niño de unos cuatro años de la mano, como si hubiesen venido a presenciar una función de circo. Un locutor de radio había difundido la noticia y decenas de curiosos se encontraban ya en el lugar de los hechos. Esto constituiría un problema añadido.
- Empieza por apartar a toda esa gente de aquí. Pide ayuda.
El conductor buscó el micrófono y el oficial se marchó a través de una confusa maraña de coches y personas. Cuando llegó a las proximidades de inmueble, vio el camión de bomberos, la ambulancia y otros dos coches de policía. Los agentes, al igual que la muchedumbre, permanecían con la vista clavada en la cúspide del Adelfa.
sábado, 27 de noviembre de 2010
Dr. Jekyll & Mr. Hyde
La casa del Dr. Jekyll tenía dos puertas. Una daba a una hermosa plaza y la otra a un callejón sombrío. Por ellas entraban y salían de sus contradictorios mundo el investigador que desafió con sus experimentos a la Providencia y el personaje monstruoso que él creó a través de su propio desdoblamiento. Dos puertas que simbolizan los dos lados enfrentados y atrayentes, en los que habitan no sólo el Dr. Jekyll y el maléfico Mr. Hyde, sino, todos los humanos. Porque esta claro que tenemos dos caras. Los seres humanos somos paradójicos. Existe en nuestra esencia bondad y maldad, dignidad e indignidad, inteligencia y torpeza. Nos seria conveniente saber mirarse al espejo de los dos lados, valorarse y sorprenderse en las dos actitudes de la vida y valorar, de verdad, cuál de las dos es la más auténtica, cuando se alteran y cuál podría llegar a adueñarse de la otra, para decir, como dijo Jekyll: "ese también soy yo".
viernes, 26 de noviembre de 2010
Manuel III
La señora Inés canturreaba desde la terraza de su pequeño piso en la quinta planta del bloque contiguo del edificio Adelfa. Estaba contenta, la mañana le había cundido como pocas. Eran apenas las doce y el almuerzo lo tenía a punto de hervor, el polvo quitado y la colada del día casi lista también. Apenas si le quedaban un par de piezas por colgar en el pequeño tendedero para interior que le regalara su hijo mayor el día de su compleaños. El buen provecho del mañaneo bien merecia un respiro, por eso abrió la ventana de la terraza y atisbó el exterior. La pelandrusca del bloque de enfrente tenía aún la persiana echada; habría tenido mucho "trabajo" la noche anterior y acostado tarde.
Así bien que podía vivir en un apartamento tan lujoso. Siguió su recorrido ascendente. En la sexta, las banderas de los despachos oficiales ondeaban ligeramente, y los amplios ventanales dejaban entrever parte del trasiego interior, pero allí siempre había poco que ver. Con la oficina del director de la compañia de seguros del octavo, tampoco tuvo mucha suerte. La persiana estaba alzada y la ventana de par en par, pero los visillos blancos sólo dejaban ser algunas siluetas confusas. Lástima, le hubiese gustado saber qué tal iba el romance del jefe con su secretaria. Como mujer que era, doña Inés sabia que ella estaba al caer.
Dio por concluida la inspección rutinaria, la verdad es que había sido poco sustanciosa. Después de cerrar la ventana y apartarse de la terraza, la mujer quedó unos segundos pensativas. Algo desentonaba en el conjunto, algo no habitual había quedado fugazmente en su retina. Se asomó de nuevo, entonces lo descubrió. ¡Dios mío, era imposible! ¡En lo alto del Adelfa había un hombre sentado en el petril!.
Se precipitó hacia el teléfono. Aquel día a doña Inés se le quemó la comida.....
Así bien que podía vivir en un apartamento tan lujoso. Siguió su recorrido ascendente. En la sexta, las banderas de los despachos oficiales ondeaban ligeramente, y los amplios ventanales dejaban entrever parte del trasiego interior, pero allí siempre había poco que ver. Con la oficina del director de la compañia de seguros del octavo, tampoco tuvo mucha suerte. La persiana estaba alzada y la ventana de par en par, pero los visillos blancos sólo dejaban ser algunas siluetas confusas. Lástima, le hubiese gustado saber qué tal iba el romance del jefe con su secretaria. Como mujer que era, doña Inés sabia que ella estaba al caer.
Dio por concluida la inspección rutinaria, la verdad es que había sido poco sustanciosa. Después de cerrar la ventana y apartarse de la terraza, la mujer quedó unos segundos pensativas. Algo desentonaba en el conjunto, algo no habitual había quedado fugazmente en su retina. Se asomó de nuevo, entonces lo descubrió. ¡Dios mío, era imposible! ¡En lo alto del Adelfa había un hombre sentado en el petril!.
Se precipitó hacia el teléfono. Aquel día a doña Inés se le quemó la comida.....
J.J
De Todas Maneras
Pienso y no pocas veces, que la gente es irrazonable, ilógica y egocéntrica, pero de todas maneras y no se por qué, la gente me gusta.
Si haces el bien, la gente te acusará de motivos ocultos interesados. Doy fe de ello, pero de todas maneras, siempre que puedo hago el bien.
Si la diosa fortuna me acompaña, siempre tengo algún falso amigo a la espada y cómo no, verdaderos enemigos dispuestos arrancarme las entrañas. Pero de todas maneras, me gusta prosperar.
Si hago el bien hoy, mañana seguramente será olvidado, pero de todas maneras, siempre que puedo, hago el bien.
Dos virtudes, la Honestidad y la Franqueza te hacen siempre vulnerable. De todas maneras, a mi siempre, siempre, me gusta ser honesta y franca.
A veces me ha pasado, que he construido algo, y me ha costado varios años hacerlo, y de repente en una sola noche a sido destruido. De todas maneras, sigo construyendo.
Veo que la gente necesita ayuda de verdad, pero muchas veces me han atacado si he intentado ayudarles. De todas maneras, sigo ayudandoles.
Intento ofrecer lo mejor que tengo al mundo, y pocas veces, o ninguna me lo reconocen. De todas maneras, sigo ofreciendo al mundo lo mejor que tengo.
Si haces el bien, la gente te acusará de motivos ocultos interesados. Doy fe de ello, pero de todas maneras, siempre que puedo hago el bien.
Si la diosa fortuna me acompaña, siempre tengo algún falso amigo a la espada y cómo no, verdaderos enemigos dispuestos arrancarme las entrañas. Pero de todas maneras, me gusta prosperar.
Si hago el bien hoy, mañana seguramente será olvidado, pero de todas maneras, siempre que puedo, hago el bien.
Dos virtudes, la Honestidad y la Franqueza te hacen siempre vulnerable. De todas maneras, a mi siempre, siempre, me gusta ser honesta y franca.
A veces me ha pasado, que he construido algo, y me ha costado varios años hacerlo, y de repente en una sola noche a sido destruido. De todas maneras, sigo construyendo.
Veo que la gente necesita ayuda de verdad, pero muchas veces me han atacado si he intentado ayudarles. De todas maneras, sigo ayudandoles.
Intento ofrecer lo mejor que tengo al mundo, y pocas veces, o ninguna me lo reconocen. De todas maneras, sigo ofreciendo al mundo lo mejor que tengo.
jueves, 25 de noviembre de 2010
Manuel II
La azotea tenía un lecho de grava gruesa que crujió bajo sus pies con un sonido sordo y metálico. El avanzar no fue tarea fácil. Le costó sortear los delgados alambres que, a modo de "vientos" y amarrados por todas partes, sujetaban dos enormes antenas; en la primera, Manuel reconoció la típica de televisión; la segunda, no estaba seguro si se trataba del repetidor de alguna emisora de radio. En el centro, como un enorme plato bocarriba, una parabólica de la que salían un montón de cables, dificultó aún más el paso del hombre.
La estrecha y descalichada pared que bordeaba todo el perímetro de la cima del edificio, no sobrepasaba los setenta centímetros de altura y era lo único que le separaba de un abismo de casi treinta metros. Manuel miró el pretil y avanzó con paso decidido. "Nadie cae de un precipicio si antes no se acerca deliberadamente a él". Lo había leído en algún sitio y recordaba la frase con exactitud, pero aquélla era sólo una verdad a medias. Fuese quien fuese el autor de la máxima, ignoraba que a veces hay cientos de manos, de razones invisibles que te empujan, puede que sin saberlo, pero que te empujan hacia el vacío.
"A mí con frases filosóficas". La reflexión casi la hizo en voz alta, en el momento en que llegaba hasta el pretil. Se asomó. El viento le pegó de inmediato en la cara aliviando la sudoración que había comenzado a perlar su frente. Abajo, las primeras sombras caían por las numerosas ventanas de aquella parte del edificio y la luz se encontraba en las copas de los árboles ocultando a trozos la calle, en un contraste de matices y formas realmente curioso. Los automóviles, en verdadera riada, ponían un contrapunto brillante y cegador al contacto con los rayos solares que, a aquella hora del mediodía, convergían perpendicularmente sobre ellos. Y con todo el conjunto, la gente; de un lado para otro, embuída en sus propios problemas, presurosa y, desde la altura, diminuta y casi ridícula en sus movimientos de conejillos asustados; ajena del todo a la silueta humana que por encima de sus cabezas se recortaba sobre el ático del Adelfa.
Manuel repitió de nuevo aquella mueca característica en él. Como le había ocurrido toda su vida, la gente seguía ignorándole. Incluso en aquel día en que se disponía a poner fin a su existencia, le ignoraban. Pero esta vez sabrían que él, por una vez no iba a pasar inadvertido, por una vez él sería el protagonista. No era algo premeditado, lo había decidido de pronto, mientras observaba, desde aquel lugar privilegiado, el deambular indiferente de aquella plebe de desconocidos: no iba a morir en el anonimato. Tan sólo lo sentía por su madre. La pobre vieja no merecía ese dolor y por eso se decidió por aquel lugar, lejos de su domicilio. Pero, aparte ella, se iba a ser visible para cuantos quisieran disfrutar del espectáculo.
Pasó una pierna sobre el pretil, luego la otra. Se sentó. Resultaba paradójico, pero se encontraba cómodo. Los treinta centímetros de pared le permitían una relativa estabilidad. Sus piernas colgaron oscilantes. Una piedrecilla desprendida del muro se precipitó al vacío, Manuel la siguió con la mirada y empezó a contar con una voz tan rara que no le pareció la suya: "uno, dos, tres..." La piedra rebotó contra la acera. Diez segundos. Él tardaría menos.......
La estrecha y descalichada pared que bordeaba todo el perímetro de la cima del edificio, no sobrepasaba los setenta centímetros de altura y era lo único que le separaba de un abismo de casi treinta metros. Manuel miró el pretil y avanzó con paso decidido. "Nadie cae de un precipicio si antes no se acerca deliberadamente a él". Lo había leído en algún sitio y recordaba la frase con exactitud, pero aquélla era sólo una verdad a medias. Fuese quien fuese el autor de la máxima, ignoraba que a veces hay cientos de manos, de razones invisibles que te empujan, puede que sin saberlo, pero que te empujan hacia el vacío.
"A mí con frases filosóficas". La reflexión casi la hizo en voz alta, en el momento en que llegaba hasta el pretil. Se asomó. El viento le pegó de inmediato en la cara aliviando la sudoración que había comenzado a perlar su frente. Abajo, las primeras sombras caían por las numerosas ventanas de aquella parte del edificio y la luz se encontraba en las copas de los árboles ocultando a trozos la calle, en un contraste de matices y formas realmente curioso. Los automóviles, en verdadera riada, ponían un contrapunto brillante y cegador al contacto con los rayos solares que, a aquella hora del mediodía, convergían perpendicularmente sobre ellos. Y con todo el conjunto, la gente; de un lado para otro, embuída en sus propios problemas, presurosa y, desde la altura, diminuta y casi ridícula en sus movimientos de conejillos asustados; ajena del todo a la silueta humana que por encima de sus cabezas se recortaba sobre el ático del Adelfa.
Manuel repitió de nuevo aquella mueca característica en él. Como le había ocurrido toda su vida, la gente seguía ignorándole. Incluso en aquel día en que se disponía a poner fin a su existencia, le ignoraban. Pero esta vez sabrían que él, por una vez no iba a pasar inadvertido, por una vez él sería el protagonista. No era algo premeditado, lo había decidido de pronto, mientras observaba, desde aquel lugar privilegiado, el deambular indiferente de aquella plebe de desconocidos: no iba a morir en el anonimato. Tan sólo lo sentía por su madre. La pobre vieja no merecía ese dolor y por eso se decidió por aquel lugar, lejos de su domicilio. Pero, aparte ella, se iba a ser visible para cuantos quisieran disfrutar del espectáculo.
Pasó una pierna sobre el pretil, luego la otra. Se sentó. Resultaba paradójico, pero se encontraba cómodo. Los treinta centímetros de pared le permitían una relativa estabilidad. Sus piernas colgaron oscilantes. Una piedrecilla desprendida del muro se precipitó al vacío, Manuel la siguió con la mirada y empezó a contar con una voz tan rara que no le pareció la suya: "uno, dos, tres..." La piedra rebotó contra la acera. Diez segundos. Él tardaría menos.......
J.J
miércoles, 24 de noviembre de 2010
Plantilla de un hostipal japonés
Hostipal Aki Temato
- Director: Dr. Sekuro Ketekura
- Anatomía patológica. Dr. Revisao Enchikito
- Drematología: Dr. Tukuero Taduro
- Endoscopias: Dr. Temeto Tubito
- Fisioterapeuta: Dr. Tesuda Toíto
- Geriatría: Yayospor Untubo
- Ginecología: Dra. Tesano Lacosa y Dr. Tesobo Tuteta
- Hematología: Dra. Tefluye Plaketa
- Labotarorio: Dra. Temira Tukaka
- Medicina Preventiva: Dra. Tumumal Kelosepas
-Neumología: Tutose Mufuete
- Neurología: Dr. Saturo Tukoko y Dr.a Tarrota Tujeta
- Obstetricia: Dra. Tepalpa Podentro
- Odontología: Dr. Tekito Lakarie
- Oftamología: Dr. Temiro Lozojo
- Otorrinolarongología: Dr. Yosi Tesako Mokito
- Pediatría: Dr. Tekuro Lonene y Dra. Joderon Lokrio
- Proctología: Dr. Temiro Kulete y Dra. Tukulito Sakayama
- Radiología: Dra. Temola Lafoto
- Reumatología: Tarreglo Tuweso
- Urologia: Dr. Tunawo Taduro.
- Director: Dr. Sekuro Ketekura
- Anatomía patológica. Dr. Revisao Enchikito
- Drematología: Dr. Tukuero Taduro
- Endoscopias: Dr. Temeto Tubito
- Fisioterapeuta: Dr. Tesuda Toíto
- Geriatría: Yayospor Untubo
- Ginecología: Dra. Tesano Lacosa y Dr. Tesobo Tuteta
- Hematología: Dra. Tefluye Plaketa
- Labotarorio: Dra. Temira Tukaka
- Medicina Preventiva: Dra. Tumumal Kelosepas
-Neumología: Tutose Mufuete
- Neurología: Dr. Saturo Tukoko y Dr.a Tarrota Tujeta
- Obstetricia: Dra. Tepalpa Podentro
- Odontología: Dr. Tekito Lakarie
- Oftamología: Dr. Temiro Lozojo
- Otorrinolarongología: Dr. Yosi Tesako Mokito
- Pediatría: Dr. Tekuro Lonene y Dra. Joderon Lokrio
- Proctología: Dr. Temiro Kulete y Dra. Tukulito Sakayama
- Radiología: Dra. Temola Lafoto
- Reumatología: Tarreglo Tuweso
- Urologia: Dr. Tunawo Taduro.
martes, 23 de noviembre de 2010
Porque me apetece
Pero la verdad, clara brilla hoy, y
nítida su música, sonó...
nuevas sensaciones, nuevas emociones, se
expresan ya purísimas, en tí.
El velo del fantasma del pasado, cayendo deja
el cuadro inmaculado y se alza un viento
tímido de amor, de puro amor...
y recubrote, dulce amada que, no sabe el camino,
mas sabe que de verdad.
Manuel I
El Adelfa era un edificio de diez plantas, céntrico y, sobre todo, lujoso. Manuel lo había elegido como podría haber elegido cualquier otro. En definitiva, sólo iba a entrar en él para matarse.
El conserje le siguió con la mirada hasta que el ascensor abrió sus brillantes párpados de acero y el hombre subió; pero no dijo ni hizo nada.
De unos cuarenta años, bien vestido y aseado, su aspecto no denotaba nada sospechoso; si acaso lo tenso del rostro y sus ademanes algo nerviosos. Y aunque el empleado tenía órdenes de filtrar, en la medida de lo posible, las entradas al edificio, pensó que aquel individuo era uno más de los que diariamente acudían a las numerosas oficinas entres la cuarta y la octava planta.
Pero no fue así. Manuel bajo en el piso décimo, el último, hizo caso omiso al descolorido cartel que anunciaba "Prohibido el Paso", y accedió a un pasillo en penumbra. Un ventanuco con celosía metálica filtraba la luz de occidente en aquella mañana de verano, estrías que se quebraban contra las paredes y contra el estrecho y deslucido tramo de escaleras que terminaba en la puerta de paso a la azotea del edificio.
Se extrañó de que un lugar como aquel tuviese un acceso tan fácil; aunque, bien mirado, y siendo la azotea no visitable, poco sentido tenía el que alguien quisiera llegar hasta allí. La puerta, asegurada únicamente por un cerrojillo de latón, chirrió al abrirse como si no la hubiesen engrasado en toda su vida, y probablemente así era. Manuel hizo una mueca. Lo descuidado del lugar contrastaba en exceso con lo suntuoso del inmueble y venía a confirmar algo que supo desde siempre: las apariencias engañan. Y más aún; en realidad, la vida no era nada más que eso, apariencia: el engañoso escaparate de un comercio repugnante.........
El conserje le siguió con la mirada hasta que el ascensor abrió sus brillantes párpados de acero y el hombre subió; pero no dijo ni hizo nada.
De unos cuarenta años, bien vestido y aseado, su aspecto no denotaba nada sospechoso; si acaso lo tenso del rostro y sus ademanes algo nerviosos. Y aunque el empleado tenía órdenes de filtrar, en la medida de lo posible, las entradas al edificio, pensó que aquel individuo era uno más de los que diariamente acudían a las numerosas oficinas entres la cuarta y la octava planta.
Pero no fue así. Manuel bajo en el piso décimo, el último, hizo caso omiso al descolorido cartel que anunciaba "Prohibido el Paso", y accedió a un pasillo en penumbra. Un ventanuco con celosía metálica filtraba la luz de occidente en aquella mañana de verano, estrías que se quebraban contra las paredes y contra el estrecho y deslucido tramo de escaleras que terminaba en la puerta de paso a la azotea del edificio.
Se extrañó de que un lugar como aquel tuviese un acceso tan fácil; aunque, bien mirado, y siendo la azotea no visitable, poco sentido tenía el que alguien quisiera llegar hasta allí. La puerta, asegurada únicamente por un cerrojillo de latón, chirrió al abrirse como si no la hubiesen engrasado en toda su vida, y probablemente así era. Manuel hizo una mueca. Lo descuidado del lugar contrastaba en exceso con lo suntuoso del inmueble y venía a confirmar algo que supo desde siempre: las apariencias engañan. Y más aún; en realidad, la vida no era nada más que eso, apariencia: el engañoso escaparate de un comercio repugnante.........
J.J.
ÉSTE ES UN AMOR
Éste es un amor que tuvo su origen
y en un principio no era sino un poco de miedo
y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto.
Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos,
un amor que tiene a su voz como ángel y bandera,
un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo húmedo,
un amor que no tiene remedio, ni salvación
ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía.
Éste es un amor rodeado de jardines y de luces
y de la nieve de una montaña de febrero
y del ansia que uno respira bajo el crepúsculo de San Ángel
y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe
por qué llega el amor y luego las manos
esas terribles manos delgadas como el pensamiento
se entrelazan y un suave sudor de "otra vez" miedo,
brilla como las perlas abandonadas
y sigue brillando aún cuando el beso, los besos,
los miles y millones de besos se parecen al fuego
y se parecen a la derrota y al triunfo
y a todo lo que parece poesía y es poesía.
Ésta es la historia de un amor con oscuros y tiernos orígenes:
vino como unas alas de paloma y la paloma no tenía ojos
y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos
y a lo ancho de los países
y las distancias eran como inmensos océanos
y tan breves como una sonrisa sin luz
y sin embargo ella me tendía la mano y yo tocaba su piel llena de gracia
y me sumergía en sus ojos en llamas
y me moría a su lado y respiraba como un árbol despedazado
y entonces me olvidaba de mi nombre
y del maldito nombre de las cosas y de las flores
y quería gritar y gritarle al oído que la amaba
y que yo ya no tenía corazón para amarla
sino tan sólo una inquietud del tamaño del cielo
y tan pequeña como la tierra que cabe en la palma de la mano.
Y yo veía que todo estaba en sus ojos "otra vez ese mar",
ese mal, esa peligrosa bondad,
ese crimen, ese profundo espíritu que todo lo sabe
y que ya ha adivinado que estoy con el amor hasta los hombros,
hasta el alma y hasta los mustios labios.
Ya lo saben sus ojos y ya lo sabe el espléndido metal de sus muslos,
ya lo saben las fotografías y las calles
y ya lo saben las palabras y las palabras y las calles y las fotografías
ya saben que lo saben y que ella y yo lo sabemos
y que hemos de morirnos toda la vida para no rompernos el alma
y no llorar de amor.
Mel
lunes, 22 de noviembre de 2010
En el Recuerdo
A ti la que me inspira obedezco y deseo...
A ti la que me inspira obedezco y deseo
a tu invisible huir y tu errante venir
hacia la honda cuna del ritmo tú me llamas
trayéndome la concha de la profundidad.
Son sin fin son sin fin los diluvios caídos
corazones que a tiempo probaron su fragancia
aquí están todavía las palabras perdidas
y yo compongo un verso de saber y perdón.
A ti la que me inspira obedezco y deseo
a tu invisible huir y tu errante venir
hacia la honda cuna del ritmo tú me llamas
trayéndome la concha de la profundidad.
Son sin fin son sin fin los diluvios caídos
corazones que a tiempo probaron su fragancia
aquí están todavía las palabras perdidas
y yo compongo un verso de saber y perdón.
Carlos Edmundo de Ory
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